Lisière

2011-10-24T12:58:00.003+02:00

L'écritoire des Ombres
Un forum tout neuf pour les écrivains en herbe ou confirmés et pour tout les amateurs du fantastique
Venez découvrir des textes inédits, partager vos goûts littéraires, et enrichir votre culture

2010-02-15T21:06:00.009+01:00

Retrouvez ma nouvelle, LE SQUATT DE LA RUE DES DOUVES , dans le sommaire du numéro 15 de BORDERLINE (modalités de commande sur le site)

BORDERLINE

Retrouvez ma nouvelle, une Image de Dorine Gris, dans le sommaire du numéro 20 de Reflets d'Ombres (modalités de commande sur le site)

Reflets d'Ombres

2009-10-26T21:40:00.007+01:00

CETTE HISTOIRE EST LA SUITE DE KUGARE

NOUVELLE RETIREE POUR REPONDRE A UN APPEL A TEXTES (18/03/2010)

2009-07-26T14:13:00.007+02:00

Aux mains qui modèlent la glaise

水母

KUGARE

Par Jérôme NOËL

NOUVELLE RETIREE POUR REPONDRE A UN APPEL A TEXTE

(18/03/2010)

2009-05-11T09:16:00.005+02:00

NOUVELLE RETIREE POUR REPONDRE A UN APPEL A TEXTES (18/03/2010)

2009-05-11T09:08:00.001+02:00

Alors qu'il s'apprêtait à éteindre sa lampe de chevet, François crut entendre une voix venant du couloir.
Martha ? Martha ? C'est vous ? hasarda t-il dans un souffle. Dans cette chambre inconnue, tout
lui semblait hostile, chaque coin d'ombre abritait un mystère.
Son appel provoqua une brève mais sonore cavalcade derrière la porte. Il se pétrifia, les draps remontés en protection dérisoire contre sa poitrine.
Un silence aigu s'installa avec pesanteur.
Une chambre qui n'est pas la mienne dans la maison d'un oncle qui vient de mourir, c'est normal que je monte des films, se raisonna t-il, les sens aux aguets. Il n'empêcha qu'il n'avait pas bougé d'un pouce, les draps serrés contre le ventre.
En quittant le lit, François tenta de se souvenir de la configuration de la maison.
Martha, la « gouvernante » de feu son grand-oncle, lui avait fait une visite de la maison, au pas de charge. Et, en se limitant au minimum à savoir une chambre de moine, la cuisine et la salle d'eau. Elle lui fit savoir, sans ménagement, que sa présence était une charge et elle lui spécifia qu'une fois le testament de son oncle Hannibal, dépouillé, il faudra partir.
A moins que cette bicoque ne soit à moi demain, dès qu'on aura quitté l'avoué, vieille bique, se réjouit François, en son for intérieur.
Il a mis sur le compte de la jalousie, l'acidité à peine voilée de cette femme revêche. Après tout, c'est certainement elle qui aurait dû hérité de cet homme a qui elle s'était dévouée depuis tant d'années ! Elle avait dû bouffer son tablier quand elle a appris l'existence de ce petit neveu qui allait hériter de tout, puisque son dernier parent survivant.
François n'a pas connu ce grand-oncle Hannibal. Ses parents en parlaient peu et en des termes pas très reluisants. Ce fut un homme fantasque, bohème, ayant beaucoup voyagé mais égoïste, vicieux et cupide.
Devant la porte de sa chambre, François hésita.
Plus aucun bruit. La maison semblait avoir retrouvé sa quiétude.
Mais alors qu'il se décidait à retrouver son lit, des hoquets entre pleurs et rires surgirent de derrière la porte, accompagnés de grattements rapides. Il manqua de pousser un cri, la main sur la bouche.
- Y'aurait-il un chien dans cette maison ? Des rats, peut-être ? Dans cette vieille bicoque, va savoir! Allons, je ne suis plus un petit enfant qui a peur parce qu'il est tout seul, dans le noir, se sermonna t-il, en franchissant la distance qui le séparait de la porte.
Décidé, il l'ouvrit, certain de ne rien y découvrir. En effet, le palier était vide. Par contre, il n'était pas silencieux. Une longue et sourde plainte traversait les murs.
Si j'hérite de la baraque, pensa François, je refais toute la tuyauterie. Non, mieux, je la rase, de
toutes façons, je la trouve sinistre... Pour rien au monde, je n'habiterais...
Dans la cuisine, un bruit de plat métallique qui tombe, fracassa le silence. François sursauta.
Martha ? C'est vous ?, articula t-il, exsangue en traversant le hall.
D'une main tremblante, il poussa la porte de la cuisine, certain d'y trouver la gouvernante accroupie, en train de ramasser ce qui serait tombé d'un plateau qui lui aurait échappé.
Mais la cuisine était éteinte, silencieuse. Il y régnait un ordre maniaque. Mal à l'aise, honteux de sa peur, François se servit un verre d'eau dans un silence de mausolée. Le robinet geignit et trembla sous sa main quand il l'éteignit.
- Vraiment pourrie, cette tuyauterie, pensa François.
Il but avec bruit, rien ne lui reviendra d'aussi précis.
La carcasse de ce qui fut François est pendue dans le grenier. Dans une haute bassine évasée en métal, en dessous de lui, ses viscères surnagent dans un oeil de sang. A peine indisposée par l'odeur, Martha finit de préparer la dépouille. Avec une grosse cuillère en argent, elle fait... PLOP.... jaillir un oeil se son orbite et PLOP, l'autre. Au bout de leurs nerfs optiques, ils viennent pendre au dessus de la bassine, comme curieux d'y voir l'ignominie qui s'y trouve.
Martha ne se hâte pas. Elle tourne autour du corps, un couteau à la main. Ses gestes sont habitués et précis. Elle commence à trancher les muscles, et de la pointe de son couteau en écarter le gras pour lever des filets. Elle chantonne en accumulant les morceaux sanglants sur les grands plats en inox, posés sur une table au milieu de tranchoirs et de couteaux ensanglantés.
Celui-là, en plus d'être stupide, n'aimait pas trop le sport, pense t-elle, en faisant grincer le métal de sa feuille de boucher contre le cartilage de son épaule pour arracher un bras flasque.
Mais,se réjouie t-elle, par chance, il n'était pas fumeur.
Elle servira ses poumons à Maître Hannibal, dés ce soir.
Avec des fèves au beurre.

FIN

2009-05-10T18:49:00.005+02:00

NOUVELLE RETIREE POUR REPONDRE A UN APPEL A TEXTES (18/03/2010)

2009-04-13T19:56:00.004+02:00

NOUVELLE RETIREE POUR APPEL A TEXTES

2009-01-26T19:09:00.045+01:00

La Lisière a pris vie, ici et elle continue d'accueillir les histoires de l'Entre-deux-Mondes. Des voix se sont réunis, ici et ont contés les histoires de leur pays. Certaines hantent encore ces lieux. D'autres se sont materiallisées, leur empreinte a laissé un écho quand leurs mots fantômes se sont posés sur le papier.

Désormais, Lisière trace sa frontière dans notre réalité.

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***

Poids : 126 grammes à l'exemplaire
Format : 72 pages A5

Prix : 5 € par exemplaire (+ frais d'expédition)

Envoi France Eco : 1€64 (par exemplaire)
Envoi France : 2€18 (par exemplaire)
Envoi Europe : 4€ (par exemplaire)

Collisimo premier prix de 5 jusqu'à 25 exemplaires : 8€25

Contact : leonemejor@yahoo.fr

Sommaire

Goldrush
La dernière folie de ChiChi LaRue
Snackycookie
Après T'
Lisière
Les squats – n°16 – La rue des Douves
Tangram

Jérôme Noël

L'arme

Catherine Robert

Dans le couloir

Olivier Germon
Illustrée par Clément Grihon

Dans le miroir

Steve Martins

Jésus revient

Paracelse

Lisière est illustrée par MPP

2008-09-08T14:44:00.019+02:00

« Les esprits,tu vois, n'ont pas de pouvoir sur les humains à moins qu'on ne le leur donne. Ce sont des vaisseaux à la dérive, ils vont de-ci de-là jusqu'à ce qu'on leur donne le pouvoir.
Nous, c'est à dire, les sorciers, nous leur donnons la vie. Nous leur donnons le souffle et le pouvoir de voir, le pouvoir d'entendre, de se déplacer et de s'emparer des choses. »

Giles BLUNT
Surgie de nulle part

NOUVELLE RETIREE POUR REPONDRE A UN APPEL A TEXTES (18/03/2010)

La nuit du bison

2008-07-13T19:29:00.003+02:00

LA NUIT DU BISON
Par Jérôme NOËL

Les dieux blancs font chevaucher, à travers la prairie, un immense et solide serpent noir. Sa gueule enfumée trace une balafre sombre dans l'air. Ses rails écorchent la plaine en lignes dures. Dans le ventre de la Bête hurlante, les blancs briquent la gueule noire de leurs armes. Du train, des balles sifflent. Dans la prairie, les bisons placides s'écroulent. Leurs carcasses vont pourrir au soleil sans que le serpent de fer ne s'en émeuve. Il continue de déchirer la plaine, soufflant ses fumées lourdes et empoissonnées. Dans son sillage, les troupeaux retrouvent une apparente quiétude, s'éloignant ostensiblement des morts qui déjà attirent les charognards.
***
En avril 1843, les jeunes journaux de l'Amérique firent paraître cette annonce :
Si vous êtes intéressés par le convoi pour l'Oregon, rejoignez Providence en mars avec votre chariot et vos bêtes.
Au milieu de l'hiver, des centaines de caravanes stationnent déjà, dans la vallée de Slaping Grove près de Providence. Le matin du 02 avril, des milliers de caravanes s'ébranlent en direction des plaines fertiles du Nord Ouest, à plus de 3000 kilomètres. C'est le premier grand pas de ces colons crasseux qui, la peur et l'espoir au ventre, vont bâtir les fondations de la toute neuve Amérique. Dans le convoi, telle une ville en mouvement, la communauté s'est normalement organisée. Chacun y monnaye ses talents, ses marchandises et ses charmes. Le soir, les caravanes se disposent en un grand cercle et au milieu du corral, on monte des tentes, on installe des tables et quartier commerçant, ceinturé de grands feux attirent les foules. Autour de ces caravanes marchandes règne une ambiance de foire mêlant des populations disparates aux langues multiples. Les épiciers français, les barbiers italiens, les vendeurs de potions aux vertus douteuses animent les veillées. Certains soirs, on sort les instruments et on danse. D'autres soirs, des prêcheurs, les yeux exorbités, brandissant leur bible, haranguent les foules, l'apocalypse aux lèvres. Quatre caravanes plus loin, les deux filles de la roulette voyante que l'on nomme La Lanterne Rouge invitent à boire et à forniquer. La maquerelle, une vieille femme ratatinée, engoncée dans une robe à frous-frous de satin pâle tient un fusil sous son bras, avec un détachement de mondaine. Son sourire faux et édenté, ses filles qui minaudent en dévoilant leurs cuisses ont, malgré tout, toujours plus de succès que les prêcheurs qui éructent leurs malédictions.
Dans le corral, les Van Loot dressent, tout les soirs, leur magasin. Le patriarche, Jeronimus, est un austère hollandais qui règne d'une main de fer sur sa tribu. Sa femme, Hilleken, lui a donné deux garçons, Wilmar et Jaan et trois filles, Synken, Fifjken et Noorken. Tous ont les cheveux blonds et fillasses. Leur père leur a instillé une attitude méfiante envers le reste du Monde. Hilleken et ses trois filles dressent les étals, et disposent les peaux et les bibelots en corne. Déjà, des clients se pressent, les négociations commencent. Les doigts se lèvent,s'abaissent, l'argent change de main, l'étal se vide. Jeronimus affûte un gros couteau contre une pierre. Au bout d'un moment, il commande sèchement de débarrasser la marchandise qui n'a pas trouvé acquéreur. Les femmes, serviles, remballent les peaux et les bibelots. Puis, d'une caravane, elles sortent avec précaution, de gros tronçons de carcasse qu'elles pendent aux crochets de la longue barre de fer qui dépasse de la roulotte. Le rituel est immuable, Hilleken prend les commandes qu'elle traduit à Jeronimus en hollandais, Synken et Fifjken servent les clients, Noorken encaisse l'argent. Jaan et Wilmar, silencieux et armés jusqu'aux dents surveillent les transferts d'argent en jetant des regards suspicieux aux badauds qui se pressent. Jeronimus dépèce avec lenteur la carcasse. Il était boucher en Hollande et les bisons, ont offert à Jeronimus Van Loot l'occasion de continuer à exercer dans le métier. Comme la manne dans le désert, Dieu a eu la grâce, de disposer ces énormes et stupides bêtes à viande, en milliers de troupeaux sur cette terre d'exil. En débarquant en Nouvelle Angleterre, quatre ans plus tôt, la famille Van Loot avait ouvert une petite boutique de peaux et de viande. Mais les affaires n'ont vite plus marché. D'une part parce que les émigrants plus riches et plus ambitieux arrivaient en masses, rendant la promiscuité écrasante et d'autre part parce que les troupeaux de bisons s'enfonçaient toujours plus loin dans les terres, fuyant devant l'homme. Les fils Van Loot, chargés de la chasse, mettaient de plus en plus de temps pour revenir des plaines de l'ouest, leurs caravanes alourdies de cadavres de bisons. Et quand il a fallu en jeter plus de la moitié des carcasses, avariée, puante et grouillante de mouches, Van Loot tomba sur l'annonce parue dans le Post of Maine invitant à rejoindre le convoi pour l'Oregon. Sa décision fut vite prise, dictée par l'espoir de trouver une terre où ils pourraient prospérer.
Jaan et Wilmar Van Loot sont aussi dissemblables que complémentaires. Wilmar est grand et stupide, Jaan est maigre et malin. Enfant, Wilmar adorait grimper sur les vaches et les faire galoper en leur donnant des coups de pied dans les flancs. En ruant, les bêtes cherchaient à se débarrasser de ce cavalier très excité. Alors qu'il avait huit ans, une de ces ruades l'avait fait voler par dessus l'animal qui l'avait ensuite piétiné. Il en a gardé une cicatrice, une dépression fourchue sous sa frange, et une lenteur d'esprit qui lui confère des rires bêtes et une réflexion laborieuse. Jaan à la silhouette sèche de son père et il a aussi hérité de son caractère revêche et dominateur. En suivant le convoi, du haut de ses 20 ans, il sait qu'il est en train de vivre la plus grande aventure de sa vie. Son goût du sang n'a pas de satiété. Du temps de leurs expéditions pour approvisionner la boucherie Van Loot, Wilmar ne l'accompagnait que pour vider, sur place, les bêtes avant de les charger dans les caravanes. Par plaisir, il en tuait beaucoup, plus qu'il n'en avait besoin, leurs caravanes ne permettaient d'en ramener que quatre à cinq, et encore, pas les plus gros. Au matin des départs pour la chasse, le père spécifiait qu'ils voulaient des bêtes jeunes, à la viande plus tendre, au cuir plus souple. Les jours de chasse étaient une bénédiction pour Jaan. Parce qu'il s'éloignait de la rigueur des Van Loot, et aussi ce nouveau pays lui apparaissait assez démesuré pour accueillir son ambition grandissante. Le spectacle des troupeaux, évoluant dans la prairie infinie, comme des bancs de poissons selon une chorégraphie chaotique, ne cessait de le ravir. Il se sentait comme un jeune dieu, le fusil contre sa joue, à décider quelles bêtes allaient mourir de sa main. Depuis qu'ils ont quitté Providence, il n'est pas reparti à la chasse. Et il y pense, avec une amertume sèche, à ces journées de sang, où il goûtait la puissance d'ôter la vie à ces créatures imposantes mais stupides, alors qu'il surveille du coin de l'oeil, les hommes louches qui jettent des regards avides sur la caisse, dans le giron de Noorken.
Jaan rêve d'un autre destin, loin de la servilité de ses soeurs, loin de la stupidité de son frère, loin de la morgue de son père. Et ce rêve, il l'a touché du doigt, depuis qu'il a entendu parler Horace Mc Goulish. Ce gros homme rougeaud, suant dans ses habits chics, un mouchoir toujours à portée du nez ou du front, fait la tournée des caravanes du convoi pour inviter les hommes à rejoindre la compagnie des tueurs de bisons. Lorsqu'il est venu rôder autour des caravanes Van Loot, Jeronimus l'a ignoré avec une retenue froide, lui signifiant d'une main impatiente, sa volonté de ne pas l'écouter. Jaan a, tout de même, saisi une partie du discours de Mc Goulish et dès qu'il en a eu l'occasion, il a retrouvé le gros homme, dans le flot mouvant des caravanes et des cavaliers. Parmi les miséreux aux hardes crasseuses, ses habits chics et blancs sont presque une anomalie. Il a été chargé par le gouvernement de recruter des hommes pour tuer du bison. Horace Mc Goulish lui raconte qu'à bord de la Ugly Mae, la locomotive de la Pacific Railroad, une troupe sur-armée l'attend pour décimer et disperser ces satanés troupeaux qui encombrent les prairies sur le passage du train. Ce Mc Goulish ne ménage pas sa peine pour le persuader, débitant son boniment. Les centaines de milliers de têtes qui s'égayent dans les immenses plaines sont un fléau que l'on doit combattre. Ces terres appartiennent à l'homme blanc et ni aux indiens, ni aux bisons. Et puis, il faut penser à tout ces colons, sa famille peut-être, qui pourront s'y implanter et y croître. Et se décide à rejoindre les tueurs de bisons, eh bien, il deviendra un héros dont on n'oubliera pas le nom.
Jaan, le fusil à l'épaule, sème la mort parmi les bêtes à cornes. Cela le remplit d'une satisfaction intense. Depuis qu'il a laissé le convoi derrière lui, toute sa vie a pris du sens. Au diable, Les Van Loot ! Il les a quitté, en catimini un beau matin et sans un regard. La compagnie se compose d'une vingtaine de garçons d'origines et de fortunes diverses. Dans le ventre de la bruyante et fumante Ugly Mae, ils abattent les bisons par centaines, du lever jusqu'au coucher du jour. Tous s'accordent à dire que Jaan est le meilleur tireur. Beaucoup l'admire ; peu l'aime et tous s'en méfie. Il est vaniteux, bagarreur et n'a aucun humour. Il regarde ses compagnons avec dédain, leur parle avec mépris et son caractère ombrageux lui attire beaucoup d'inimitié. Mais c'est le meilleur et ses primes à l'abattage le prouvent. Un consensus tacite l'ont désigné comme le chef du groupe et les autres tueurs de bisons se surveillent, guettant ses réactions. C'est à l'aurore d'un matin qui annonçait un jour brûlant qu'ils virent le bison blanc. C'est Hicock, l'anglais à qui il manque les deux dents de devant, qui l'a vu le premier. Ses gros yeux globuleux se sont arrondis :
-R'gardez, r'gardez, bon dieu, un bison blanc ! Un bison blanc ! Gueule t'il, le mettant en joue et en tentant de l'abattre. Les gars se sont rués aux fenêtres du wagon et ils tous vu le bovin d'un blanc si immaculé qu'il paraissait lumineux dans le jour naissant. Il court entouré de milliers de ses congénères dans la plaine, disparaissant parfois dans le tumulte et la poussière du troupeau qui fuit devant la locomotive hurlante.
- Le tue pas, Hicock, c'est un envoyé de not' Seigneur. C'est comme l'agneau d'Abraham, c'est un message, bougre de fils de Satan, geint Vertuozo, un portugais obèse qui porte toujours ses cartouchières croisées sur son torse. Il tombe lourdement à genoux et se signe, en fermant ses petits yeux porcins.
La plupart des tireurs font fuser les balles en se poussant du coude pour avoir le meilleur angle de tir. Autour du bison blanc, les autres bovins s'écroulent. Les gars suent, pestent, s'énervent en rechargeant leurs fusils, appréhendant le cri de triomphe de celui qui couchera le bison d'albâtre. Les balles continuent de siffler et le vacarme de déchirer l'air, le bovin immaculé continue de les narguer. Jaan s'applique à viser correctement mais Gerfaut, le français défiguré par une sale balafre qui lui traverse le visage ne cesse de bousculer le canon de son arme. Un coup de poing emporte son agitation et des coups de bottes dans les côtes, alors qu'il est tombé, lui imposent le silence. La Ugly Mae crache, siffle et avance, les emportant toujours plus loin, dans la plaine. Le bison au pelage blanc, fondu dans le troupeau, a maintenant disparu de leurs vues et de leurs visées. Jaan enrage, alors que Gerfaut se tord et saigne à ses pieds, mais parce qu'il veut la dépouille de l'animal extraordinaire. Son cuir, unique, sera le symbole de sa grandeur et de sa singularité. Car il en est persuadé, le bison immaculé est l'incarnation de l'esprit de cette terre. S'il le tue et se pare de sa peau fabuleuse, il s'en appropriera la force et le prestige. Ce jeune continent a besoin de mythes fondateurs et Jaan n'a plus qu'un seul désir : bâtir sa légende sur cette dépouille.
Le métal de la Ugly Mae craque, en se refroidissant. La nuit est tombée, le train est arrêté au milieu de nulle part. Autour de la loco, on monte la garde. Parfois, un coup de feu éclate dans le silence de la nuit, éloignant les coyotes trop téméraires. Et puis, les attaques d'indiens se sont déjà produites même si elles furent rares et plutôt désespérées. Le train, le cheval de fer comme il l'appelle, leur inspire un grande crainte. Sa peau solide où aucune flèche ne peut pénétrer les jettent dans une grande perplexité.
Le jour naît alors que Jaan récupère une monture dans le wagon étable. Comme ce matin où il a laissé sa famille, il quitte la compagnie des tueurs de bisons pour courir après une autre gloire. Il selle et prépare la monture. Il n'a pas beaucoup dormi, impatient de partir à la chasse de l'animal mythique. Il va devoir chevaucher longtemps pour retrouver la trace du bison blanc et quand cela sera fait, il le tuera. Le troupeau était au nord de Fort Wayne, dans le pays de l'Ohio, près de la région des grands lacs. C'est cette direction que prend Jaan, ne ménageant pas sa monture.
Le soleil affleure l'horizon lorsqu'il s'arrête pour dresser son campement. Le ciel chavire dans le bleu profond en faisant bouillonner l'azur de couleurs vibrantes. Il a galopé tout le jour. Son cheval est exténué. Ses pattes tremblent alors qu'il broute les trèfles qui envahissent les rives du cours d'eau où Jaan se rafraîchit. Il avise de nombreuses traces de sabots moulées dans la terre meuble. Un troupeau vient boire là, souvent. Est-ce celui du bison blanc ? Il entraîne son cheval sur un plateau rocheux plus haut d'où il aura un point de vue idéal pour surveiller ce point d'eau. Le plateau où il s'installe est envahi de fougères et les graminées. Plus loin, les feuilles des frênes, de peupliers et de bouleaux miroitent d'or, de bronze et de cuivre alors que le soleil finit de couler dans l'océan de la nuit. Jaan attache son cheval et se poste, enroulé dans une couverture. Son fusil, posé à côté de lui, est prêt à faire feu. En mâchant de la viande séchée qu'il fait glisser à goulées de gnôle, Jaan guette. Le sommeil l'a emporté, assis dans les plis du plaid, le gâchette à portée de doigt. La nuit est tout à fait noire. Les pas pesants, les cavalcades sonores du troupeau qui s'approche, les soufflements humides des bisons buvant goulûment, ne l'éveillent pas. Jaan rêve.
Le bison blanc est à moins de dix mètres de lui, posé sur une butte herbeuse. Sa présence est si tranquille qu'il semble statufié. Il y a une grande fragilité sous sa majesté. Sa lourde tête encornée se secoue, ses pattes piaffent. Il se cabre et dans un rayon de lumière qui semble émaner de sa bosse graisseuse, derrière lui, le dieu bison paraît. Instantanément, Jaan est pris dans la terreur. Car l'horreur se tient devant lui. Posée sur un corps musculeux à la peau de lait, une gueule mafflue de bovin le darde de ses yeux couleur d'abîme. Ses mains sont des sabots cassés, les arêtes dans la corne paraissent effilées comme des rasoirs. L'homme-bête crie comme la tempête. Son souffle porte une colère nourrie de tristesse et de désespoir. Jaan est terrorisé, muet devant les miracles. Le dieu bison le voit, sa monstrueuse masse se concentre puis se déplace en faisant vibrer le sol. Il fond sur lui, une vapeur blanche s'échappe de sa gueule. Jaan à une pensée absurde pour la Ugly Mae. La terre tremble, les sabots claquent. Une seconde plus tard, ses mâchoires se referment sur le ventre de Jaan, prêtes à le déchirer.
Jaan se réveille dans un cri, paniqué et totalement désorienté. Par chance, la nuit n'est plus si noire. Le jour va se bientôt se lever. Il a du mal à reprendre ses esprits. Il empoigne la bouteille de gnôle et la biberonne, recroquevillé sous la couverture et pressant le soleil de faire son apparition. Il s'abîme dans un sommeil gris, parcouru de frissons. Le soleil se lève d'une literie de nuages mauves et jaunes lorsqu'il se réveille tout à fait. La plaine, en dessous, est encore dans la nuit, une lumière terreuse arrache à peine les contours de sa géographie. Au bord du cours d'eau, le bison blanc, parmi d'autres, boit. Jaan à d'abord un mouvement de recul qui le fait chuter et il se retient de crier. Le cauchemar de la nuit revient le hanter. Le dieu bison. Sa force. Sa rage.
Pourtant, il repart au guet, réprimant ses tremblements. Le bison est tout à fait calme, et il boit, penché dans une position instable et presque comique, les pattes écartées au dessus de l'onde. Son pelage blanc est poussiéreux. Jaan distingue même des bardanes accrochées dans sa fourrure ainsi que des gros noeuds de poils mêlés de boue séchée. Le bison se couche et se roule sur le sol, en soulevant la poussière. Il semble en tirer une grande satisfaction. D'autres bisons apparaissent dans la plaine, le troupeau se forme. Jaan attrape son arme et met en joue. La bête s'est relevée et regarde dans sa direction. Non, regarde Jaan.
La détonation troue le silence. Touché au cou, le bison blanc vacille comme saoul, plie une patte, se relève, court un instant puis s'écroule. Ses flancs se soulèvent de plus en plus vite, hâtant le dernier souffle. Le reste du troupeau s'est figé avant de s'enfuir, s'éparpillant dans la plaine. Jaan continue de tirer en l'air pour les disperser tout à fait. Un orgueil intense exulte dans son coeur, balayant son cauchemar Il a vaincu les artifices du dieu bison. Sa pitoyable parade, tissée de songes, pour détourner Jaan Van Loot de son destin a failli.
Plus il s'approche de la dépouille, plus le malaise s'installe. Le corps est bien trop petit pour être celui d'un bison et quand il aperçoit un bras blanc qui dépasse des trèfles, le désarroi s'empare de lui. Incrédule, il constate qu'il a abattu un homme. Son corps nu est percé d'une balle dans le cou et du sang goutte de sa barbe. Jaan a les yeux vitreux, son rêve ne doit pas être tout à fait fini, finalement. Il a chaud, il a terriblement chaud. Les bisons sont revenus mais ils ne paraissent pas hostiles. Ils broutent et se roulent dans l'herbe, les petits jouent, apparement indifférents à sa présence. Jaan est habité par une fièvre qui tord son corps. Lachant son arme, il tombe à genoux, et se tient le ventre. Il brûle, il se consume d'une fièvre aussi déconcertante que soudaine. Des images incohérentes se succèdent dans son esprit : Wilmar riant bêtement, les mains pleines de viscères d'un bison qu'il vide à même la plaine, les carcasses pendues à leur roulotte que son père débite avec lenteur, Mc Goulish et ses habits blancs, le visage ravagé de Gerfaut, le français. Il rampe vers le cours d'eau. Gênant sa progression, le troupeau l'entoure, maintenant,. Les bisons le poussent doucement du bout du sabot d'un côté et de l'autre, et lui souffle leurs airs au visage, comme le boeuf sur l'enfant Jésus. Jaan ne se rend plus compte de rien. Il est perdu dans un maelström de sensations étranges et douloureuses. Son corps se plie et gonfle. Ses muscles et ses os craquent. Jaan sent sa chair tordue comme de la glaise, des tensions et des tassements le pétrissent dans les douleurs. Son esprit s'évade tout à fait.
L'attroupement de bovins se disloque doucement, autour de lui. D'un bond preste, un bison blanc s'arrache du sol, provoquant la fuite des traînards. Son gros mufle ivoire vient humer l'air. D'un pas lent, il se mêle au reste du troupeau qui broute les trèfles.

FIN
Bordeaux, le 11/06/08
3358 mots

Mon radeau

2008-07-01T22:31:00.008+02:00

- Ah tiens.... , Toi, le futur ingénieur ! Tu serais capable de me dire ce que c'est ?
Maurice tend le doigt vers un gros saule, de l'autre côté de l'étang.
- C'est un saule pleureur, on dirait bien, jette Bertrand après un rapide coup d'oeil. Dis Maurice,
t'as vu ce bordel, dans tes cannes ? C'est tout emmêlé et putain, on va passer plus de temps à les préparer, qu'à pêcher. Tu fais chier, hein ! Tu avais dis que tu t'occupais de tout.
Ignorant les reproches, Maurice ne quitte pas des yeux l'étang immobile .
- Je le vois bien que c'est un saule pleureur. Je te parle de ce qui flotte, là. C'est marrant, on dirait presque une flaque de pétrole.
- Peut-être un péquenot est venu vidanger son tracteur... essaye Bertrand, laissant les gaules
inutilisables. Il rejoint son ami, perdu dans sa contemplation.
- Tu vois là, à gauche. C'est quoi,cette merde.?
Les giboulées de Mars on remplit ce trou d'eau, entre les patûres et les vergers.
En ce début de printemps, la berge opposée est un fouillis de ronces. Un grand saule y trône, seul. Sa chevelure, de vert et d'argent, dégouline en mèches molles qui disparaissent dans l'eau saumâtre. De grosses buttes herbeuses, couvertes de graminées, crèvent la surface de l'étang. De derrière une de ces mottes, une tache huileuse se déploie en une membrane noire et visqueuse.
- Ah ouais, tiens. Pouah !, fais Bertrand détournant les yeux. On dirait bien du pétrole. Ça me rappelle l'Erika, tu te souviens ?
Maurice soupire bruyamment et enchaîne, sans ciller.
- Tu parles si je m'en souviens, ...
- Ouais, quelle merde ! On devrait pendre le PDG de Total par les couilles..
- C'est marrant, quand même ! T'as vu ? Oh, Ça fait comme des couleurs d'arc en ciel !, s'exclame t-il avec une joie enfantine, le doigt tendu et tremblant vers la flaque sombre.
- Quoi ? T'es encore là dessus ? Elles sont où, les bières ? , dit Bertrand en s'asseyant sur la glacière.
Dans un soupir intense, comme si on l'arrachait d'une lecture passionnante, Maurice abandonne sa contemplation. Son regard encore rêveur vient balayer la berge où ils se sont installés.
- Elles sont sous ton cul, les bières, ricane t-il.
- Ah ouais, je suis con ! T'en veux une ?
- Bah, ouais !
En ouvrant la glacière, Bertrand reproche :
- Tu fais vraiment chier, Maurice, vraiment. Tu m'as dit que tu avais des gaules ! Ah oui, tu en as.... Mais putain, t'as vu l'état ?
Il désigne les deux cannes qui gisent, plus loin. L'une a ses passes-fils arrachés, son empennage est fendu et, autour de l'autre, un gros paquet de fil noie le moulinet.
- Franchement, t'as vu ? Tu chies pas la honte ! Franchement, je vais pas me pourrir l'après midi à
défaire des noeuds... Et putain, c'est quoi, encore, cette merde ?
Dans la boîte réfrigérée, six cannettes d'alu côtoient un sac de papier brun maculé de terre.
Maurice se penche, au dessus de la glacière.
- Ah ouais. Donne. Ce sont des vers de terre, frais de ce matin ! Tu veux goûter ?
- Pouah, non merci.... allez ! Tchin !
Maurice trinque, bois une gorgée, et s'exclame avec volupté :
- Aaaaaahhhhhhhhh, elle est BIEN fraîche.
Il se retourne brusquement, comme appelé, et ses yeux fouillent la surface de l'étang. Son regard se fixe et il sourit.
- C'est vraiment étonnant, comment ça peut faire des couleurs aussi.... belles ?
Dans un geste ample et soudain, Maurice balance le sac brun rempli d'appâts, qui, telle une boule de boue, s'envole et disparaît dans l'eau.
- Petits, petits, petits.... venez, jolies couleurs ! piaille t-il, extatique.
- J'y crois pas ! Tu viens de jeter les appâts???!!!??? T'es vraiment un connard ! Bon ! Qu'est ce
qu'on fous maintenant ?, s'excède Bertrand.
- Arrête de râler un peu.... Profite !
Bertrand se ré-assoit sur la glacière, il jette un regard morne aux cannes cassées, puis, il le darde, courroucé , sur le dos immobile de son ami. Il reprend une gorgée de bière, la pose entre ses pieds et il s'étreint les mains en grommelant.
Sa mauvaise humeur démonstrative n'atteint pas Maurice.
Il se lève, avec excès.
- Profiter, t'en as de bonnes, toi...!.. Stéphanie accouche dans moins d'un mois et je demande ce
que je fous avec toi, au lieu d'être avec elle. Tu sais comment elle est, en ce moment ? C'est notre premier enfant ! Et elle est chiante comme la pluie....
- C'est pas pour cette raison que tu as accepté de venir, justement ? persifle Maurice. Tu as même trouvé que c'était une excellente idée, que tu avais de besoin de souffler...., d'être loin de ta femme.
- Connard ! Je pensais qu'on irait au Lac de Gurson, moi ! Au moins, y'a un café là bas.. et du
monde ! Et puis même ici, t'as vu l'état de ton matos ? jette Bertrand, pointant un doigt accusateur vers les cannes.
Sans s'émouvoir, Maurice ne change rien à sa pose, le regard perdu sur l'étang.
- C'est vraiment marrant ! Mais qu'est ce que c'est ? C'est pas du pétrole, Bertrand ! Ça brille pas
pareil, ça fait de ces couleurs, je te jure !
La flaque sale s'est déplacée sur l'eau lisse de l'étang. Elle déplie sa membrane peu ou prou, là où à coulé le sac rempli d'appâts. Sa surface huileuse ne fait pas plus d'un mètre de diamètre. Ça ressemble à un toile goudronnée, brillant d'éclats moires comme si elle n'était pas tout à fait sèche.
- Comment elle est arrivée jusque là ?, s'étonne Bertrand.
- Je ne sais pas. C'est beau, hein ? Tu vois, ces couleurs ?
- Non, enfin.... si... un peu. Quand le soleil frappe dessus, peut-être. Je ne sais pas ce que c'est,
mais c'est pas naturel. Et certainement toxique.
- Tu crois ?, s'apitoie Maurice, avant de reprendre, en extase, - en tout cas, c'est d'une beauté...d'une beauté... Ces couleurs, ces couleurs....
- Combien tu t'es enfilé de bières, ce matin ?
- Regarde, mais regarde.
- Allez, arrête de faire le mongol ! T'as pas envie de te barrer d'ici ? Viens, on va au Lac de
Gurson, on louera des cannes à pêche, plaide Bertrand
Tout à trac, il s'exclame :
- Je vais l'attraper ! On va savoir ce que c'est ! Allez, file-moi quelque chose pour l'attraper !
- Franchement, t'est trop con, souffle Bertrand, vaincu, en lui tendant une gaule. Tu ramasses ta merde et après, on y va...
- Ouais, ouais.... tu vas voir.
Le bout de la canne vient affleurer l'eau, et se tend vers la tâche.
- Presque... presque... Venez par là, les jolies couleurs, invite t'il, mielleux.
Bertrand observe sa progression. Un froncement de sourcils vient racornir son visage : la verrue sombre ne vient-elle de se déplacer pour se glisser, sous l'empennage fendu de la gaule ?
- Ah, fait Maurice, avec triomphe, en ramenant sa prise.
La flaque glisse facilement jusqu'à eux comme de son propre chef et vient se ventouser contre la berge, à leur pieds.
- C'est curieux, c'est plus épais que je ne l'imaginais, s'étonne Maurice, cherchant, du bout de sa canne à percer la membrane gélatineuse.
Bertrand s'accroupit
- Tu as raison, je vois... je vois des couleurs ! Ho, c'est beau...de belles couleurs !
- C'est... c'est fantastique....! oh, regarde !
Le centre de la viscosité s'agite et se rétracte. Une dépression vient la creuser comme si un siphon invisible venait de sauter, au fond de l'étang. La membrane malaxe, en tourbillonnant, des rouges acides, des jaunes acérés, des bleus écrasés. Puis elle inverse le mouvement et commence à se gonfler comme une bulle.
- Mais, qu'est ce que c'...., s'extasie Bertrand.
Ses mots sont avalés par la gélatine boursouflée qui éclate dans l'eau, se projetant sur son visage et son torse. Il tombe à la renverse en se griffant violemment la figure. Ses doigts se souillent d'une colle brûlante. Ses hurlements de surprise d'abord et de douleurs ensuite sont étouffés sous ce masque gluant qui le ronge. Une frange de sang vient mousser sous les bords de la morve. Son corps, dissous vif, est agité de spasmes. Ses bras et ses jambes se désarticulent dans une danse aussi violente que vaine.
Maurice, comme sourd et aveugle, sourit. Les couleurs le fascinent de leurs teintes complexes.
- Oh tu as de la chance, boude t-il. Les couleurs, elle t'aiment, à toi ! Oh, elles veulent
devenir tes amies.
Le corps de moins en moins combatif de Bertrand est ramené lentement vers l'étang. La chose qui l'englue dans ses plis gras, le ramène avec effort vers l'eau et finit par l'y faire couler. Dans un sillage de sang, elle entraîne sa prise derrière le rideau complice des branches du saule.
Maurice est rempli d'une jalousie primaire, furieux de ne pas avoir été choisi.
Il décide de rester là jusqu'au retour des couleurs, les si belles couleurs.
Elles finiront bien par se lasser de Bertrand.
Il attend, pétri d'espoir.
Pourvu qu'elles veuillent bien de lui. Comme ami.

Goûts (40)
07 mai 2008
1551 mots

Note : Les fans de Stephen King n'auront pas manqué de remarquer que je m'inspire, pour ce texte, de sa nouvelle Le Radeau (d'où le titre) Je reprends l'entité visqueuse qui, sur un lac, boulotte l'un après l'autre, 4 étudiants insouciants. (Particulièrement jouissive cette nouvelle, vous ne trouvez-pas ?)
Je me l'approprie sans autre raison que d'écrire ce texte pour l'atelier et par là, rendre un hommage à L'Art du conteur et à l'un des maîtres qui me l'a soufflé.

2008-06-05T22:33:00.012+02:00

-NOUVELLE RETIREE POUR REPONDRE A UN APPEL A TEXTES (18/03/2010)

2008-05-22T22:42:00.005+02:00

NOUVELLE RETIREE POUR REPONDRE A UN APPEL A TEXTES (18/03/2010)

2008-05-12T21:36:00.015+02:00

Suivez Chloé jusqu'à la rue des Douves, le n°48 se dresse et vous invite à la visite dans Lisière, version papier, et dans le prochain numéro de Borderline.

2008-03-26T22:43:00.003+01:00

NOUVELLE RETIREE POUR REPONDRE A UN APPEL A TEXTES (18/03/2010)

2008-03-19T23:12:00.008+01:00

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2008-03-19T22:28:00.006+01:00

NOUVELLE RETIREE POUR REPONDRE A UN APPEL A TEXTES (18/03/2010)

2007-11-12T18:31:00.007+01:00

NOUVELLE RETIREE POUR REPONDRE A UN APPEL A TEXTES (18/03/2010)

2007-11-01T23:48:00.007+01:00

NOUVELLE RETIREE POUR REPONDRE A UN APPEL A TEXTES (18/03/2010)